0En mi mesa apareció la gaviota
preguntado por el mar.
Lo he perdido.
Era más que el mar, también mi alimento.
Pude ser su duna en la media noche
su amoroso pantano
su noche buena
tendida con esa dulzura
que aguarda la entrega perversa y excesiva.
Las teclas de un piano desvencijado
del que brotan lindas avecillas
en lugar de esos tonos
que no alcanzarían las escalas de nuestro amor.
Tu juguete favorito para las noches frías
a falta de chimenea, tu agua caliente
tu vaso térmico
tus medias tibias, de seda.
El gato que se tiende como alfombra
¿Alguien te ha besado tantos los pies?
Siempre seré yo la que hace un minuto te extrañó,
confundida entre el pasado y el presente
que hace un minuto ya no es presente:
traigo las horas conmigo para esparcirlas sobre tu cama.
Pude ser la gaviota en tu mantel
con esas blancas alas extendidas
quien pregunta ¿Quién de los dos quiso tanto?
Era suficiente el trigal de tu piel
¿Para que quería el mar?
Tenía tu sexo y las venas que se hinchan temblorosas
tu extraña forma de mirar
y tu boca que sabe pronunciar.
Me he vuelto tierra afuera
No soy más mar adentro.
Pude ser el vertedero más cercano
para tu sed insaciable
pero agonizo, muerta, trabajo
busco al que quise ser
Soy gaviota que revuelve las estancias
bebía de tus heridas, de tu sangre me alimentaba.
Ven a cazar ¿No me querías perfecta?
estoy llena de espíritus, aparecidos
sombras duendes
con la palabra en la mano
me declaro débil, vulnerable
con mis fantasmas perfectos
de espanto.
Ahora sé que el pasado no es efímero
es el presente el que se va en silencio
ya no soy el viento mentiroso
que te dibujaba a su antojo
es el mar el que contigo he perdido
en un minuto que ya es pasado.
Ya no soy como soy
he perdido la guerra
entregué mis armas.
No tengo pena por extrañarte
soy humana.
Mis gatos siguen destruyendo la casa
yo cansada, muerta, trabajo
Aún tengo piel, miro, toco, huelo, oigo
estoy viva, confieso:
el ser humano gusta de morir
aunque inútiles sean los sueños
por los que damos la vida.
Excava, excava, excava, excava, excava, excava, excava, excava, excava, excava, excava, excava, excava, excava, excava, excava, excava... No es original, pero si profundo
yo tenia 18 el 24.
A mí me dolía y él seguía
A mí me sangraba y él continuaba.
No me quedé tranquila hasta que la note fuera
porque era la primera vez que me sacaban una muela
Lago con aguas tranquilas
Que como espejos reflejas
La naturaleza tal es
Como se creo
Sin adornos por el hombre
Simplemente como es
Tranquila y serena
Que invita a reposar el alma
Habla del que la formo
Así un día fue el hombre
Pero queriendo ser mas
Se destruyo así mismo
No queriendo tener la paz
Como las tranquilas aguas del lago
Queriendo siempre ser mas
Luego fue menos
Porque le falta la paz
que hay en los campos
la frescura de los árboles
la luz de las estrellas
Y sabiéndolo aun hoy
Sigue luchando contra sí
¡ Que pena que el hombre siga
olvidándose de la paz ¡
pudiendo ser si quisiera
tal como es puro amor.
Lago con aguas tranquilas
Que como espejos reflejas
La naturaleza tal es
Como Dios la creo
Sin adornos por el hombre
Simplemente como Dios nos la dio
Tranquila y serena
Que invita a reposar el alma
Habla del que la formo
Así un día fue el hombre
Pero queriendo ser mas
Se destruyo así mismo
No queriendo tener la paz
Como las tranquilas aguas del lago
Queriendo siempre ser mas
Luego fue menos
Porque le falta la paz
que hay en los campos
la frescura de los árboles
la luz de las estrellas
Y sabiéndolo aun hoy
Sigue luchando contra sí
¡ Que pena que el hombre siga
olvidándose de Dios ¡
pudiendo ser si quisiera
tal como Dios le creo.
Poesía, ¿qué es poesía? poesía es más que palabras, oraciones y rimas. Poesía es hablar con el corazón en la mano, poesía es expresar los sentimientos al máximo, hacer que la corriente de sentimientos se apodere de tu corazón, haciendo que poco a poco tu pluma se mueva mas rápido y haga que las palabras no sean palabras, sean sentimientos y hagan sentir a quien las lee el sentimiento que transmites al papel; el papel que absorbe todo, que gentilmente se presta como medio para bien o para mal, ése, el que puedes borrar y borrar pero siempre dejarás una mancha. Pero la poesía no está escrita en papel, está escrita en el corazón de quien la escribe y de quien la lee, y deja huellas en los corazones, tanto o más que en el papel, los corazones son como una hoja de papel, se escriben historias y se dejan recuerdos, se escriben promesas y se dejan angustias; se alimenta de palabras, haciéndolo más grande cada vez que le dicen un te quiero, cada vez que le hacen palpitar con fuerza. La poesía nace y crece de dos formas, cuando estás muy feliz tan feliz que piensas que no estás en ese momento, o cuando estás tan triste que quieres olvidar los amargos recuerdos. Así lo logro, dejando que el suave papel se impregne de sentimientos y causen un raro efecto en quien lo lee.. porque el papel siempre será papel y los sentimientos siempre se harán poemas...
Un beso encantador,
que me aviva el corazón,
es el que me diste
mientras escuchábamos
aquella canción,
con el sonido del mar,
y el susurro de mi
respiración,
tu mano acariciando mi cara
y el tic tac del reloj.
Aquél beso encantador,
que me llenó de emoción,
y me adornó con destellos
de ilusión, hoy se ha ido tras
la sombra del amor.
Y ahora al mirar al cielo,
en las estrellas recuerda
aquél beso,
esperando algún día,
besarnos de nuevo,
deseando otra vez,
tener otro encuentro.
Porque en ese beso,
te entregué mis anhelos,
ilusiones y sueños,
alegrías y tormentos,
Ese beso fue,
la expresión de mi amor,
nuestro sentimiento,
material, se volvió.
Más sin embargo ahora
el recuerdo inunda
mi habitación,
y espero que de nuevo
nuestros labios juntándose,
expresen nuestro amor.
Sólo son verdaderas
las palabras irreparables
el amor es precipitado.
Por cada palabra de astucia
de paciencia o temor
de incertidumbre o de cautela
que manche nuestra boca
un amante en su tumba
se volverá de espaldas coronado de asco.
Ten respeto al descanso de los muertos
Comprométete o calla Ven o vete...
Compañera
usted sabe
puede contar
conmigo
no hasta dos
o hasta diez
sino contar
conmigo
si alguna vez
advierte
que la miro a los ojos
y una veta de amor
reconoce en los míos
no alerte sus fusiles
ni piense qué delirio
a pesar de la veta
o tal vez porque existe
usted puede contar
conmigo
si otras veces
me encuentra
huraño sin motivo
no piense qué flojera
igual puede contar
conmigo
pero hagamos un trato
yo quisiera contar
con usted
es tan lindo
saber que usted existe
uno se siente vivo
y cuando digo esto
quiero decir contar
aunque sea hasta dos
aunque sea hasta cinco
no ya para que acuda
presurosa en mi auxilio
sino para saber
a ciencia cierta
que usted sabe que puede
contar conmigo.
Tu doble existe y quiere hacer daño. Busca lo que no quieres encontrar, encuentra lo que no buscas. Tu doble te conoce mejor que nadie y por eso nadie te ataca mejor. Tus debilidades son su fortaleza, su ilusión se alimenta de tus derrotas y lo peor de todo es que tus vaivenes le proporcionan estabilidad. Tu doble hace amistades que minan tu confianza, trabaja para conseguir lo que aborreces, gasta el tiempo en malgastar tu energía, pelea hasta la extenuación por hipotecar tu equilibrio, nace allí donde tu ser más auténtico muere.
Tu doble es una persona que no responde a estímulos, conserva dependencias que te desarbolan antes de salir de puerto y mantiene a raya cualquier intento de romper cadenas invisibles. A tu doble le gustan las fiestas que te aburren, trata con indeseables que te asquean, frecuenta lugares donde la farsa es el plan nuestro de cada día. Tu doble comparte contigo cama, espejo y oscuridad. Por la noche, cuando te acuestas, sientes que está contigo, escuchas su respiración adherida a la tuya, compartís levedad. Es entonces, en esos instantes de madrugada estrecha y descarnada, cuando tu doble y tú os fundís en un solo cuerpo para que sensaciones y pensamientos opuestos se reúnan en un mismo reposo. Sabes que no puedes vivir sin tu doble, tu doble sabe que no quiere vivir sin ti. Necesita que lo necesites porque sois dos partes complementarias de un mismo ser desorientado y perplejo, y sin la penumbra donde habita no serías lo que sois: uno.
