cositas

VIDAS PARA EL MUNDO

Wed, 26 Nov 2008 00:06:49 +0000

Tu amor....

Fri, 21 Nov 2008 18:14:28 +0000

Todavía siento la lluvia interminable en mi cabeza
Como recordándome lo inevitable...
Lo lógico, lo absurdo...
Olvidarte y amarte.

Ya mi risa no es la misma
es un epitafio,
un ejemplo de justicia poética...
realmente ni sé que mierda puede ser.

Solo sé que ahora te extraño,
te amo, ahora que pienso...
te deseo…lejos muy lejos de mi

Mi corazón está empapado
por las gotas de amaneceres sin dormir
pero la llama de este corazón mío
está ardiendo... de felicidad, no quiero
que se extinga…quiero que muera conmigo.

Quédate bien cerca….no te mueras nunca.

Vive para ver mí felicidad y la risa que medas

el daño no duele cuando sale de un extraño

nunca te conocí….nunca me conocerás

vivirás quizá para verme morir… pero

la muerte solo es el final de una etapa

que no compartiré contigo, ese final es mío.

Después de leerte tanto, (Bécquer)

no pienso en la soledad de los muertos

mas si en la de los vivos,

me muero y vuelvo a formar parte de la vida

mis cenizas abonaran plantas y esas plantas darán vidas,

flores polen……y seguirá la cadena dando eslabones al mundo

no estaré sola.

Perdóname porque te admiro,sé que donde estés me comprenderás.

¿Poesías?

Wed, 19 Nov 2008 13:21:08 +0000

Volverán las oscuras golondrinas
en tu balcón sus nidos a colgar,
y otra vez con el ala a sus cristales
jugando llamarán.

Pero aquellas que el vuelo refrenaban
tu hermosura y mi dicha a contemplar,
aquellas que aprendieron nuestros nombres...
¡esas... no volverán!.

Volverán las tupidas madreselvas
de tu jardín las tapias a escalar,
y otra vez a la tarde aún más hermosas
sus flores se abrirán.

Pero aquellas, cuajadas de rocío
cuyas gotas mirábamos temblar
y caer como lágrimas del día...
¡esas... no volverán!

Volverán del amor en tus oídos
las palabras ardientes a sonar;
tu corazón de su profundo sueño
tal vez despertará.

Pero mudo y absorto y de rodillas
como se adora a Dios ante su altar,
como yo te he querido...; desengáñate,
¡así... no te querrán!

Mar perdido

Sun, 10 Aug 2008 19:33:48 +0000

0En mi mesa apareció la gaviota
preguntado por el mar.
Lo he perdido.
Era más que el mar, también mi alimento.

Pude ser su duna en la media noche
su amoroso pantano
su noche buena
tendida con esa dulzura
que aguarda la entrega perversa y excesiva.

Las teclas de un piano desvencijado
del que brotan lindas avecillas
en lugar de esos tonos
que no alcanzarían las escalas de nuestro amor.

Tu juguete favorito para las noches frías
a falta de chimenea, tu agua caliente
tu vaso térmico
tus medias tibias, de seda.

El gato que se tiende como alfombra
¿Alguien te ha besado tantos los pies?

Siempre seré yo la que hace un minuto te extrañó,
confundida entre el pasado y el presente
que hace un minuto ya no es presente:
traigo las horas conmigo para esparcirlas sobre tu cama.

Pude ser la gaviota en tu mantel
con esas blancas alas extendidas
quien pregunta ¿Quién de los dos quiso tanto?

Era suficiente el trigal de tu piel
¿Para que quería el mar?

Tenía tu sexo y las venas que se hinchan temblorosas
tu extraña forma de mirar
y tu boca que sabe pronunciar.

Me he vuelto tierra afuera
No soy más mar adentro.

Pude ser el vertedero más cercano
para tu sed insaciable
pero agonizo, muerta, trabajo
busco al que quise ser

Soy gaviota que revuelve las estancias
bebía de tus heridas, de tu sangre me alimentaba.

Ven a cazar ¿No me querías perfecta?
estoy llena de espíritus, aparecidos
sombras duendes
con la palabra en la mano
me declaro débil, vulnerable
con mis fantasmas perfectos
de espanto.

Ahora sé que el pasado no es efímero
es el presente el que se va en silencio
ya no soy el viento mentiroso
que te dibujaba a su antojo
es el mar el que contigo he perdido
en un minuto que ya es pasado.

Ya no soy como soy
he perdido la guerra
entregué mis armas.
No tengo pena por extrañarte
soy humana.

Mis gatos siguen destruyendo la casa
yo cansada, muerta, trabajo
Aún tengo piel, miro, toco, huelo, oigo
estoy viva, confieso:
el ser humano gusta de morir
aunque inútiles sean los sueños
por los que damos la vida.

Excava

Thu, 07 Aug 2008 17:48:39 +0000

Excava, excava, excava, excava, excava, excava, excava, excava, excava, excava, excava, excava, excava, excava, excava, excava, excava... No es original, pero si profundo

yo tenia 18 el 24.

A mí me dolía y él seguía

A mí me sangraba y él continuaba.

No me quedé tranquila hasta que la note fuera

porque era la primera vez que me sacaban una muela

COMO CREADO

Sun, 03 Aug 2008 18:20:48 +0000

Lago con aguas tranquilas
Que como espejos reflejas
La naturaleza tal es
Como se creo
Sin adornos por el hombre
Simplemente como es
Tranquila y serena
Que invita a reposar el alma
Habla del que la formo
Así un día fue el hombre
Pero queriendo ser mas
Se destruyo así mismo
No queriendo tener la paz
Como las tranquilas aguas del lago
Queriendo siempre ser mas
Luego fue menos
Porque le falta la paz
que hay en los campos
la frescura de los árboles
la luz de las estrellas
Y sabiéndolo aun hoy
Sigue luchando contra sí
¡ Que pena que el hombre siga
olvidándose de la paz ¡
pudiendo ser si quisiera
tal como es puro amor.

COMO CREADO

Sun, 03 Aug 2008 18:20:42 +0000

Lago con aguas tranquilas
Que como espejos reflejas
La naturaleza tal es
Como Dios la creo
Sin adornos por el hombre
Simplemente como Dios nos la dio
Tranquila y serena
Que invita a reposar el alma
Habla del que la formo
Así un día fue el hombre
Pero queriendo ser mas
Se destruyo así mismo
No queriendo tener la paz
Como las tranquilas aguas del lago
Queriendo siempre ser mas
Luego fue menos
Porque le falta la paz
que hay en los campos
la frescura de los árboles
la luz de las estrellas
Y sabiéndolo aun hoy
Sigue luchando contra sí
¡ Que pena que el hombre siga
olvidándose de Dios ¡
pudiendo ser si quisiera
tal como Dios le creo.

POESÍA

Sat, 02 Aug 2008 19:24:09 +0000

Poesía, ¿qué es poesía? poesía es más que palabras, oraciones y rimas. Poesía es hablar con el corazón en la mano, poesía es expresar los sentimientos al máximo, hacer que la corriente de sentimientos se apodere de tu corazón, haciendo que poco a poco tu pluma se mueva mas rápido y haga que las palabras no sean palabras, sean sentimientos y hagan sentir a quien las lee el sentimiento que transmites al papel; el papel que absorbe todo, que gentilmente se presta como medio para bien o para mal, ése, el que puedes borrar y borrar pero siempre dejarás una mancha. Pero la poesía no está escrita en papel, está escrita en el corazón de quien la escribe y de quien la lee, y deja huellas en los corazones, tanto o más que en el papel, los corazones son como una hoja de papel, se escriben historias y se dejan recuerdos, se escriben promesas y se dejan angustias; se alimenta de palabras, haciéndolo más grande cada vez que le dicen un te quiero, cada vez que le hacen palpitar con fuerza. La poesía nace y crece de dos formas, cuando estás muy feliz tan feliz que piensas que no estás en ese momento, o cuando estás tan triste que quieres olvidar los amargos recuerdos. Así lo logro, dejando que el suave papel se impregne de sentimientos y causen un raro efecto en quien lo lee.. porque el papel siempre será papel y los sentimientos siempre se harán poemas...

BESO ENCANTADOR

Wed, 30 Jul 2008 19:23:25 +0000

Un beso encantador,
que me aviva el corazón,
es el que me diste
mientras escuchábamos
aquella canción,
con el sonido del mar,
y el susurro de mi
respiración,
tu mano acariciando mi cara
y el tic tac del reloj.
Aquél beso encantador,
que me llenó de emoción,
y me adornó con destellos
de ilusión, hoy se ha ido tras
la sombra del amor.
Y ahora al mirar al cielo,
en las estrellas recuerda
aquél beso,
esperando algún día,
besarnos de nuevo,
deseando otra vez,
tener otro encuentro.
Porque en ese beso,
te entregué mis anhelos,
ilusiones y sueños,
alegrías y tormentos,
Ese beso fue,
la expresión de mi amor,
nuestro sentimiento,
material, se volvió.
Más sin embargo ahora
el recuerdo inunda
mi habitación,
y espero que de nuevo
nuestros labios juntándose,
expresen nuestro amor.

La majestad del compromiso

Fri, 25 Jul 2008 16:59:19 +0000

Sólo son verdaderas

las palabras irreparables

el amor es precipitado.

Por cada palabra de astucia

de paciencia o temor

de incertidumbre o de cautela

que manche nuestra boca

un amante en su tumba

se volverá de espaldas coronado de asco.

Ten respeto al descanso de los muertos

Comprométete o calla Ven o vete...